Les yeux continuent de lire.

— Le Lecteur croit encore que c’est normal. Pour lui tout ce qui arrive sur les pages fait partie du roman, déplore l’étoile Edmond Wells.

Je me concentre et essaie autre chose : communiquer par la pensée :

« LECTEUR, SI TU M’ENTENDS, SACHE QUE NOUS SOMMES LÀ, EDMOND WELLS ET MOI, DANS LA CHAIR MÊME DE LA PAGE QUE TU LIS. NOUS NE SOMMES PAS QUE DES PERSONNAGES DE ROMAN NOUS EXISTONS RÉELLEMENT. »

Les yeux du Lecteur continuent d’avancer inexorablement.

Ce qui commence à m’énerver.

« HÉ ! LECTEUR ! TU ME LIS ! EH BIEN SACHE QUE JE SUIS MICHAEL PINSON, JE SUIS LIBRE ET JE DÉCIDE DE MA VIE MALGRÉ TOI, ET MALGRÉ L’ÉCRIVAIN QUI SOI-DISANT RÉDIGE MES AVENTURES. »

Il faut trouver quelque chose.

Ça y est, j’ai une idée.